C’est vrai quoi !
J’comprends c’que Véro veut dire quand elle explique que, pass’que MACRON, y l’a volé les élections, il a pas été élu par les Français.
Pas tous !
Enfin, plutôt très peu, quoi… 13 %…, ça fait pas beaucoup, non ?
Pas beaucoup de Français qu’ont voté comme des cons !
Si c’est rassurant ?
Bah, c’eut-sse été plus-se rassurant si vous aviez voté pas pour lui, quoi, les cons !
Bon, mais ça, on le sait, que vous êtes cons, vous, les Français !
Si moi, j’suis français ?
Nan !
Finalement, j’crois pas.
J’suis con, mais pas à c’point-là, quand même !
Moi, j’aurais pas voté du tout… ou pour moi, quoi.
Voilà !
J’t’explique…
T’écoute des fois, toi ?
Ecoute, merde… euh !
Véro, elle dit…
– Ah bon, tu dis pas ?
C’est pas toi ?
C’est qui, alors ?
Ah oui, c’est notr’ pot’ Jésus qu’a dit, – Jacadi ! -, que Manu, le MEC qu’a des ronds, eh ben, piss’qu’il a pas été élu par le peuple, il a été élu par Lui.
Mêm’qu’Il l’avait prévu !
Prédit…
Prévu… ?
Sur ton blog !
Vérifiable, ouaip, c’est vrai.
Ta gueule, toi !
Si tu sais pas faire la différence entre voir et voir l’avenir, tu m’fais signe, d’accord ?
Qu’y sont cons !
Donc j’disais voilà t’y pas que l’autr’, du coup, y s’sent pousser des ailes d’ange !
Tu sais, comme un messager, un Elu, quoi !
Un Prophète…
Pour un peu, c’est lui, Mohammed qu’est pas mon pote, vu comment qu’y considère les frangines musulmanes.
On épouse pas une gamine de six ans.
Même pas de neuf…
Tu parles d’un ange, le Prophète !
Mais y’a rien d’neuf dans la pédophilie, c’est vieux comme le monde.
Les mecs qui s’tapent des enfants pass’qu’y z’ont peur d’aller avec des femmes.
C’est pour ça qu’on les appelle des “tapettes”, les pédophiles.
Attention, j’te parle pas d’mes potes homos.
Confonds pas !
“Condom” pas !
Nan, il peut s’prendre pour Mohammed, l’Elu, pass’que Mohammed, y l’a été débauché par Cadillac.
C’est quand t’y travaillait à la chaîne chez Ford que Cadillac l’a remarqué !
Il avait une cadence, le Prophète, sur sa monture, un chameau qui balance, d’avant en arrière…
Une roulure…
Devant, derrière, devant, derrière !!!
Je lubrifie, j’me retire, je lubrifie, j’me retire…
Cadillac, elle en pouvait plus !
Elle le voulait, elle l’a eu !
Comme Brigitte, trop trognon…
Une belle histoire d’amour, quoi !
Pour une fois qu’c’est la femme qui pouvait choisir son mec dans l’Islam !
Ce fut d’ailleurs la seule fois, la seule et dernière fois.
Aujourd’hui, le mec qui s’marie, c’est lui qui décide tout.
Le mec de la Mecque !
Rêvez pas, les mecs, les z’autr’, les “crétins” !
– qu’y disent, les Muzz, quand vous z’avez l’dos tourné… bien sûr.
Donc Cadillac choisit l’Elu de son coeur qui devient l’Elu de plusieurs millions d’hommes, moinsse des femmes, piss’qu’après l’élection de Mahomet, les femmes ne votent plus dans l’Islam.
– “Ta gueule ! T’as voté piss’que j’te dis d’fermer ta boîte à voter. Va, femme et ferme-la ! On parle pas la bouche pleine. Suce bien et lâche pas, surtout le manche ! Fais gaffe à l’atterrissage. J’aime pas les crashs.”
Moi, j’aime bien les “crache-tests”, pas vous ?
C’est romantique, un Muzz, avec les bonnes femmes, faut pas croire !
Remarque, faire la cour à un portemanteau ou à un sac-poubelle, faudrait avoir beaucoup d’imagination.
Imagine :
– “Vos yeux, Mamz’elle, y sont les plus beaux du monde ! On dirait des étoiles dans une nuit sans toile. Nan, partez pas ! Vos… Votre… robe ?, sac à patates, gros cul, euh, comment dire ? Votr’rob’, vous va à ravir, Mamz’elle, si ravir me va quand vous l’enlèv’rez, votr’rob’ ! Zob…
C’est pour ça qu’les mecs de la Mecque, y font plus-se de conneries qu’les autr’s et qu’y sont plus souvent en prison qu’les autr’s !
Pour fuir les “poubelles-girls” !
Tu support’rais ça, toi, un sac-poubelle qui parle dans ta maison ou te drague dans ton appart ?
– “Chéri, file-moi l’beurre !”
– J’crois qu’t’es déjà assise dessus, chérie. Et pis, j’ai plus un radis. Tu m’as tout piqué depuis qu’tu bouffes comme quatr’, pour occuper tout l’espace sous ta burka. On dirait un phoque, tu sais, ces masses grises innommables, tellement ignobles qu’elles sont inimaginables, tant que t’en as pas vu, ces mémères flottantes, ces fantômes en bouée !
Nan, t’imagine pas !
Tu pourrais pas, tellement c’est moche.
T’as déjà imaginé un trip avec une femme en burka ?
Tu crois qu’elle porte quoi, sous sa robe en bure ?
Des culottes quatr’saisons pour cacher l’saucisson, comme les trav’los, ou des des strings pour faire un strip-tease, PLEASE !, d’enfer !
Trouvez l’objet du délit sous les plis de la chair ou de la robe.
Ah bas, les robes !
C’est trop cher pour ma bourse !
Faut chasser les mètres de tissu en trop.
C’est pas top, les baleines en bure pour les brutes en rut !
Merde, comment y font les mecs de la Mecque, pour baiser avec ces cachalots ?
Deux lots pour le prix d’un, d’une ?
Tu sais jamais sur qui tu tombes, c’est l’unisexe garanti.
D’autant plus que, sans clito, ça doit pas êtr’jojo.
Tu m’étonnes qu’y préfèrent venir baiser en Europe, les mecs de la Mecque, avec nos meufs et leurs jolis minous.
Moi, j’vais t’dire, le mec de la Mecque !
Faut arrêter de frustrer ta ou tes meufs, pass’que le plus frustré de tous, oups !, p’t’êtr’ de toutes, on sait pas !, c’est toi, la salope !
C’est pour ça qu’tu sautes sur tout c’qui bouge !!!!!
Tu m’étonnes…
Pauvr’mec !
C’est triste, les sacs poubelles comme seul horizon conjugal.
Après tu t’étonnes qu’y soient tous déséquilibrés, les baiseurs de sacs-poubelles !
Les raseurs de minous qui nous rasent avec leurs interdits religieux…
Mais allez jouer à saute-moutons, qu’vous égorgez d’ailleurs,… ailleurs !
Dans des pays aussi moches que vos meufs… qu’y s’laissent grossir pour pas perdre d’la place sous leur tente.
Ou par peur de mourir ?
La graisse, elle doit être vendue au kilo, chez eux.
Alors, si j’préfère nos beurettes fiérottes et françaises ?
Nos p’tiotes avec leur p’tit clito ?
A ton avis ?
Qu’il est con !
Y’a pas photo.
Garde tes sacs-poubelles et rends-moi nos beurettes épanouies et sexy.
Pas touche !
Bas les pattes !
Elles sont françaises, les meufs, les Muzz, d’abord françaises.
Et après, comme toutes les Françaises, mais vraiment après !, religieuses.
Quand c’est pas trop chiant et qu’ça les rend pas trop moches !
Ensuite elles te font les poches pour aller s’acheter des sapes qui soient pas des sacs à patates !
Tout ça pour vous dire, qu’à cette époque, l’époque de Cadillac et de Mohammed, avant qu’il apprenne qu’il était le Prophète Mahomet, un peu comme toi t’apprendrais qu’t’es enceint-e, Mahomet y savait pas qu’il était l’Elu.
Lui, il croyait d’abord qu’il était l’élu du coeur de Cadillac, Cadillac t’adorait trop son p’tit corps, plus-se qu’ALLAH !
Si, elle adorait plus-se le corps de Mohammed !
Que çui qu’ALLAH, le corps qu’ALLAH n’a pas…
Sinon elle aurait pas désobéi à son papa déjà vieux pour pouvoir épouser son jeunot, l’élu des cieux.
En saoulant son père comme un Polonais, à le faire rouler sous la table.
Moi j’comprends pas pourquoi Mahomet, l’Elu doublement élu, par Cadillac et ALLAH, y l’a décrété, décidé,
– J’sais pas, moi !, si tu décrètes quand tu décides ou si tu décides quand tu défèques ?, un peu comme les ordonnances qui t’ont fait passer les suppos par le trou duc… P’t’êtr’que MACRON y décide de faire passer les ordonnances quand tu chies, pour faire chier les z’autr’s qui t’font chier ?
Nan,
mais c’est une question métaphysique qu’elle est grave !, les mecs de la Mecque !!!!
– Pourquoi le jeune Mohammed, y l’a interdit le vin qui lui a permis d’épouser sa femme Cadillac, la quarantaine bien frappée, malgré le désaccord du paternel ?
Et pourquoi le jeune MACRON, y l’a ch.é des ordonnances de m..de ?
… pour nous faire chier ?
Tu le crois, toi ?
Moi, j’sais pas.
En tous cas, le suppô-t, suppô-t de Satan, y passe pas !
Ca nous fait trop mal au derche, cette fois-ci.
Y’en a marre de s’faire trouer le cul par des élus !
T’as vu, MACRON, comment y s’est terminé le règne de l’autr’élu qu’a épousé la Cadillac ?
Dans un bain de sang.
Avec une très, très légère tendance pédophile.
Le démon de midi !
D’ailleurs, tout nous vient du midi.
T’as eu raison d’aller à Marseille !
T’étais chez toi.
C’est bien.
Reste-z-y !
Et laisse-nous les Champs-Elysées !
Moi, j’préfère.
Le paradis, c’est pas donné à tous.
En tous cas, c’est pas donné à ceux qui tuent des mécréants comme moi.
Et moi, j’oublie pas !
J’oublie pas mon pote CHARB.
Du pain et du vin, ça, c’est la recette du bonheur !
Surtout… du vin !
C’est divin.
Tout ça pour vous dire que, Véro, elle a écrit que, pass’que MACRON, y l’avait pas été élu par le peuple de France, ou très peu, si peu !; c’est donc qu’il avait été voulu par Dieu ?
C’est mystique, non, comme théorie ?
Moi, j’crois pas.
C’est carrément éthyllique, comme théorie.
J’crois qu’MACRON est déjà le Roi des Cons…, ça, c’est sûr !
Pass’que les cons, c’est vous.
Pas moi !
– “J’ordonne, je veux et j’exige !”
Le Roi gouverne.
Et avec des cons, il aurait tort de vouloir se gêner.
Là où y’a d’la gêne, y’a pas d’plaisir !
Mais y’a la géhenne…
Pas loin.
A force, Satan, y va finir par plus vouloir les accueillir en Enfer, tous ces cons et ces élus, tellement y’en a de plus-se en plus-se !
Faudrait pas qu’y les refile à Jésus.
Nous, on en veut pas.
On a déjà nos cons !
Vous savez, les mignons p’tits minous pas rasés…
Pas besoin des z’autr’s cons !
Les monts chauves.
Vous pouvez vous les garder.
En enfer !
Les baiseurs de mineures.
Franche-euh…ment !
Tout ça pour ça !
Devenir l’Elu/élu pour finir “par/aître” par être le caniche de Mémère MERKEL, le bellâtre !
Paraît même qu’y aurait un ministre allemand qu’aurait supervisé le dernier conseil des ministres autrefois français, le conseil des ministres qu’ordonne les ordonnances !
Voulues par les Allemands.
C’est le Maréchal PETAIN qu’est content, en Enfer. C’était pas la peine de gagner une guerre pour la perdre sous l’occupation économique allemande.
Et ce sont vos aïeux, eux qui sont aux cieux, qui vous attendent de pied ferme, les cons !, vous qui avez voté pour MACRON. Pass’que mourir pour une patrie sur le champ de bataille, genre Chemin des Dames, pour une patrie qui, aujourd’hui, vous vend aux Boches, bah, c’est moche.
Très moche, aussi moche que la Mémère MERKEL qu’a pas voulu faire de gosses.
Elle a raison.
On aurait pas supporté la “dupe-application/duplication”. Déjà une, c’est pas supportable, alors plusieurs !
Voilà, en France, c’est un ministre allemand qui dicte les ordonnances à prendre lors d’un conseil des ministres dits français.
C’est pour ça que, comme vous z’êtes sous dictature allemande, y faudrait plus dire “ordonnances” mais “DIKTAT”s.
C’est pour ça aussi que le ministre de l’éducation nationale y remet en place les classes bilingues allemand/français, comme sous l’occupation boche. Pour qu’on comprenne le langage de l’occupant allemand !
Vive la France !
Vivent les cons !
Qu’est-ce qu’on s’marre… pas !
Love story pour les cons !
Les histoires d’amour se terminent toujours mal.
Déu vos guard ! 