– “Féminicide, non ! Génocide, oui, celui des Sociologues.”

– « C’est mon killer, c’est mon voyou, c‘est mon trésor ! »

Mais… : – « Oui, j’l’adore ! »

J’devrais pas.

Je sais.

– C’est pas bien !

Mais, mais… : – « Oui, j’l’adore ! »

– C’est mon voyou, mon filou,… mon trésor !

C’est mon killer…

– N’empêche que, chéri, sois gentil !

Si, si, sois gentil, s’il te plaît…

– Les sociologues ne t’ont rient fait, eux ?!

Et leurs étudiants, encore moins.

Et puis, aie une pensée charitable, mon amour inébranlable aux actions inénarrables, pour tes étudiants à toi qui ont choisi l’option « sociologie » !

– Ce ne sont pas des traîtres à ta cause.

D’aucuns osent dire que ce serait une affaire de Q qui aurait mal tourné pour toi ?

… Affaire qui expliquerait que tu leur fasses vivre à toutes et à tous un enfer, mon amour ?

– Comment « se fesse » puisque tu n’as nul besoin d’aller à confesse, mon amour, notre amour n’ayant jamais été qu’imaginaire ?

« Une ex-prof de sociologie (sic) serait partie en… sociologie !???!!! » racontent tes pairs et leurs filles et fils, filiation par adoption culturelle :

… La belle affaire !

– Rumeur « historique » due à l’humeur détestable de mon killer devenu soudainement allergique à la Sociologie ?

J’avoue n’avoir pu m’empêcher de rire en entendant les exploits de mon killer,

– mâle alpha,

– manifeste anti-wokisme à lui tout seul

… éliminant sans pitié ses rivaux et ceux qui les soutiennent !

– Tout le monde puni et tous les sociologues à la peine !

Chéri, si tu veux ma peau parce que tu m’as dans la peau,

… alors ne fais pas la peau aux sociologues !

– Si tu veux des caresses, des câlins, viens…

Je te consolerais du mal que tu m’as fait, mon mâle, non pas pour moi, mais pour éviter aux autres de se retrouver lacérés par les griffes de mon grand fauve et de tomber sous ses crocs redoutables.

____________________________________________

– S’il est apprivoisé , mon si beau fauve catalan aux grands yeux ambrés, mon voyou, mon filou, mon trésor adoré ?

Je ne le sais pas moi-même.

• Je sais juste que… – « Oui, j’l’adore ! »

Et c’est plus fort que moi tant il est trop, trop, trop… :

– mâle, si mâle, terriblement mâle, torridement mâle !

J’l’adore, encore et toujours, habillé enfin dans ses tons d’automne qui lui vont à ravir quand les terres catalanes se parent de couleurs sang et or.

Mais le sombre l’emportait sur les couleurs chaudes et ensoleillées de sa région de naissance quand je l’ai croisé par hasard (- pas sûr, ce hasard…), son ample veste brune trois-quart en cuir, matière que j’aime, l’enveloppant superbement et supérieurement tandis que je pensais mourir sous le feu de ses yeux aimantés.

J’aurais souhaité une touche dorée comme le bronze sacré d’un pull ou d’un pantalon venant contraster avec l’ombre qui l’enveloppait, le coeur d’un astre mystérieux, celui d’un amour pas éteint :

– le mien ou le sien ?

Que j’aime, mon unique adoré, cette lueur qui s’allume dans tes yeux ambrés quand la flamme mordorée du désir s’éveille en toi !

• Faisons la paix, mon chéri, pour que tu ne leur fasses plus la guerre, aux Sociologues !

Et promets-moi de te nourrir à ta faim sans dévorer les autres, mon grand fauve sauvage au ventre creux !

Car il paraît que tu as beaucoup maigri, famélique comme les fauves qui rôdent en grondant autour de leurs futures proies.

• Je serais ta proie pour apaiser ta faim… si tu manges plein !

Et surtout, reviens-moi repu et un peu ventru, avec ce petit ventre dodu d’enfant-roi qui te sied si bien…

Sinon je serais obligée d’aller réclamer un bon d’adoption auprès de ton actuelle propriétaire pour pouvoir te recueillir dans mon refuge : – « SPH » (Société Protectrice des Hommes).

– Sauf que personne ne pourra t’adopter… que moi, na !

« Make love, not war ! »

Contre-culture des années 60.

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